Après cette rapide mise au point, il sortit téléphoner. On le vit tourner sur lui-même avec des gestes
irrités de sa main libre puis il rentra, les sourcils froncés. Il grommela qu'ils seraient là dans une petite
heure et ajouta : « Je me demande si celle qu'on cherche n'avait pas raison dans son antipathie pour son
gendre... »
Lui, qui prenait toujours la parole sans s'étonner du silence de son compagnon commençait à s'adoucir ;
il perdait de sa superbe depuis qu'ils avaient été rabroués au bistrot et surtout il commençait à s'émouvoir
voire à s'amuser du sort de ce couple de circonstances. Au cours de leur promenade pour occuper leur
attente, il céda, à la grande surprise de l'autre, à une digression pseudo-poétique : « Tu sais que ce jour-là,
celui de la disparition, le temps épouvantable n'a duré que cinq heures... le temps de favoriser leur
rencontre puis leur escapade. Le froid et la neige ont fixé les gens chez eux, bouché l'horizon, rendu le
monde illisible mais ça n'a pas été jusqu'à bloquer les trains et la circulation routière n'était que ralentie...
Et puis, le mauvais temps s'est arrêté brutalement en fin de journée. Le lendemain, il paraît que toute la
neige tombée la veille avait disparu à midi... Étrange, non ? » Le jeune enquêteur ne répondit pas mais il
évoluait lui aussi, dans le regard qu'il portait sur son patron. Il se surprit à lui sourire lorsqu'il sentit une
main se poser sur son épaule en lui suggérant avec douceur de faire demi-tour pour revenir vers le bistrot.
A défaut d'une amitié naissante, une connivence s'établissait.
Le couple grenoblois arriva un peu plus tard. Ils descendirent d'un gros 4X4 rutilant, lui avec sa coiffure
de footballeur et son pantalon étroit, elle, plus discrète, menue, très brune avec à l'évidence les yeux de sa
mère. Le mari attaqua sans préambule :
— « Alors, belle-maman s'est trouvé un mec ? Et on doit payer pour ça ? »
— « Nous avons fait notre travail, nous avons retrouvé sa trace et oui, vous allez nous payer pour
« ça » conformément au contrat que vous avez signé. Madame en apprendra un peu plus auprès
des patrons du café», dit le jeune enquêteur, martelant ses mots et prenant la parole pour la
première fois de la journée, sous le regard amusé de son mentor.
La jeune femme se dirigea vers le comptoir, sortit de son sac quelques documents avec des photos ; les
langues se délièrent. Elle apprit que sa mère, en compagnie d'un « homme d'un certain âge, habillé
comme en ville », s'était assise avec lui. Ils avaient mangé en parlant beaucoup et riant souvent. À la fin
du repas, ils s'étaient tournés vers un client qui se levait pour partir. « le monsieur au manteau gris a payé
par carte sans regarder la note » puis tous les trois s'étaient dirigés vers la sortie et alors que la porte
s'ouvrait, la serveuse avait entendu : « On roulera pas vite mais vous aurez votre correspondance». Le trio
était vite devenu invisible « vu qu'on n'y voyait pas à deux mètres ».
Elle revint vers les trois hommes et s'adressa d'un ton ferme aux enquêteurs : « je vous remercie pour ce
que vous avez fait. S'ils voulaient une correspondance, ils sont donc allés soit à Grenoble soit à Veynes...
mais nous arrêtons les recherches, inutile de poursuivre. Vous serez bien sûr payés dès réception de votre
facture. » Se tournant vers son mari, dans un registre nettement plus sec, elle ajouta : « ma mère est partie
vers autre chose, elle a fait un choix, je le respecte, je me demande même si je ne l'admire pas un peu...
En tout cas, elle n'est pas du tout cette « vieille toupie près de ses sous» comme tu dis toujours et si on
n'avait pas pris nos distances il y a trois ans, nous n'en serions sans doute pas là. Maintenant on rentre,
c'est moi qui conduis -après tout, c'est moi qui ai payé cette bagnole- et on ramène ces messieurs à
Grenoble. » Le jeune homme, bouche bée, tendit les clés à sa femme d'un geste mécanique. En marchant
vers la voiture, le jeune détective glissa à l'oreille de son collègue « On dirait que cette histoire a redonné
du mordant à la jeune dame... et puis je me demande si vous n'aviez pas raison dans votre
interprétation irrationnelle : chaque disparition du couple se fait dans un mouvement d'humeur de
l'hiver... » L'autre lui répondit avec un demi-sourire : « Si tu as compris que dans une enquête on n'avance
pas avec la seule raison, alors nous allons former une bonne équipe. »
Les portières claquèrent et la grosse voiture démarra dans un ronflement rageur.

Fin

Assise dans mon fauteuil, seule dans ma chambre, coincée dans ce corps trop encombrant, je n'en
peux plus, je vais hurler, je veux sortir, m'évader, m'enfuir, vivre.
Mais aucun son ne sort de ma bouche, sinon, j 'aurai droit à une piqûre calmante qui m'abrutira
pendant trois jours. Je deviendrai ainsi un corps mou, inerte et baveux.
J'essaie de me lever pour aller à la fenêtre, au moins prendre un peu d'air pur, admirer le cerisier
habillé de ses fleurettes roses si légères et odorantes, écouter les oiseaux piailler entre ses branches,
être dans la vie, quoi
Mes jambes ne m'obéissent plus, si j 'insiste je me retrouverai par terre, quelques heures sur le
plancher avant que l'infirmière ne me découvre. On me fera la morale, et on m'attachera sur mon
siège, dans mon intérêt, comme ils disent !
Mon désir de m'évader du quotidien monotone, n'est pas nouveau. J'ai toujours eu mes stratégies.
Déjà en classe, lorsque l'enseignant égrainait sa leçon imbuvable, mon esprit voltigeait à mille lieu
hors de la classe, et ainsi, je quittais le cours, détendue et heureuse. Une autre méthode qui m'a bien
réussi, c'est l'occupation manuelle. C'est dingue comme se consacrer au dessin, au tricot, à la
cuisine ou même passer l'aspirateur, absorbe l'esprit. Concentrée sur la tâche, l'ennui disparaît,
mais l'énergie absorbée par l'action limite celle de l'échappée qui reste médiocre.
De toute façon, je ne peux guère faire grand-chose de mes dix doigts, maintenant, à part provoquer
une catastrophe. Je renverse mon verre une fois sur deux en tentant de le saisir, et parfois, en
prenant ma fourchette, mon assiette s'écrase au sol sans que j'en saisisse vraiment la cause.
Ma fuite préférée, c'est la lecture, je m'évade dans le texte, je suis le personnage concerné, j' évolue
dans sa contrée et à son époque. Je vis un nombre incalculable d'aventures passionnantes, amasse
une multitude de connaissances générales et gagne certaines réflexions.
Le livre est une fenêtre ouverte sur l'au-delà de ma vie.
Mais maintenant, mes yeux sont trop fatigués pour dévorer quelques pages d'écriture.
La télévision reste ma seule distraction accessible. Je passe le temps vautrée dans mon fauteuil,
l'oeil rivé sur un écran à avaler des images sonores. Cela me fatigue, m'abrutit, je ne fixe guère
d'idées intéressantes et n'adhère à aucune histoire malgré le nombre impressionnant de séries qui
défilent.
Il me reste le rêve, je m'évade en pensée. J'appelle les souvenirs, je dois m'en méfier. Certains sont
explosifs, trop heureux. C'est douloureux à l'extrême. Je voudrais tant revivre un instant ces
moments de bonheurs entourée de personnes disparues. Il y a ceux que j'ai gravés dans un coin de
mon cerveau pour toujours, pour les apprécier plus tard. Mais ce plus tard devient trop tard. Ils sont
floutés par mes larmes qui coulent abondamment, les visages effacés par le temps, et le vécu
estompé par l'usure. Heureusement, il m'en reste certains que je peux aborder sans crainte. Encore

Nous sommes au début du xx°siècle, dans la Russie tsariste, près de la ville de Kamenka.
Ici se trouve un shtetl comme tant d'autres, une petite communauté rurale essentiellement composée
de juifs, lesquels sont assez mal tolérés par la majorité orthodoxe.
C'est là que naît Isaac, au sein d'une famille pieuse, troisième d'une grande fratrie de sept enfants.
Son père est tailleur, et ils vivent très modestement, un peu à l'étroit dans une maison de bois bien
tenue, mais surpeuplée au regard de la surface disponible.
Garçon dégourdi, d'une vive intelligence, curieux de tout, il grandit dans un foyer bienveillant, et
très jeune il est saisi de la passion du dessin. Observateur minutieux, tout est pour lui prétexte à
représenter ce qu'il perçoit. En l'absence de matériel approprié, onéreux et du reste introuvable
localement,il use de ressources et de supports variés pour croquer les gens, les animaux, les
paysages, les scènes du quotidien.
Dans son village l'atmosphère ne reste jamais longtemps sereine. La misère, la faim menacent. Le
poids des traditions et des contraintes religieuses étouffent les élans individuels dans cette micro
société repliée sur elle même, qui fait face à un environnement hostile. Enfin, la population locale
vit dans la crainte perpétuelle de nouvelles persécutions. Car s'il est une habitude bien ancrée chez
le petit peuple russe, c'est de faire porter aux juifs la responsabilité de leurs propres malheurs, et
d'en faire de parfaites victimes expiatoires. Boucs émissaires de frustrations collectives auxquelles
ils sont étrangers, ils subissent de terribles pogroms, où massacres, pillages, viols sont monnaie
courante, sans que jamais justice ne soit rendue à ces pauvres gens.
Isaac connaît bien cette peur viscérale, et à quinze ans, il sait avec certitude que même s'il parvient
à échapper au pire, il ne pourra jamais s'épanouir dans un tel contexte. D'autant que son don
artistique est loin d'être bien vu dans une collectivité où la religion proscrit la représentation et les
images. Il rêve constamment de pouvoir s'échapper de cet univers sans horizons, et à force
d'insister auprès de ses parents, il obtient de pouvoir aller vivre chez une soeur de sa mère à St
Petersbourg. Ce sera la première évasion de sa jeune existence, pour un ailleurs qu'il imagine
prometteur.
En ville, Isaac va devoir effectuer maintes tâches ingrates pour subsister, mais par ailleurs à force de
persévérance, il va réussir à pousser la porte de l'institut des Beaux-Arts, à trouver un maître pour
acquérir les techniques picturales qui lui font défaut et se frotter aux oeuvres des peintres reconnus.
Doué, volontaire, travailleur inlassable, ses progrès vont être rapides et rapidement il bénéficiera
d'un début de reconnaissance, qui lui vaudra quelques commandes de portraits, en provenance de la
bourgeoisie citadine.
Tout cela s'accomplit dans l'effervescence de la période pré-révolutionnaire, où intellectuels et
artistes sont à la pointe des combats pour la chute du tsarisme, et un changement de régime
politique.
Quand la révolution éclate, il croit comme beaucoup à un avenir radieux. Le désenchantement ne va
pas tarder. La guerre civile, la violence, les espoirs trahis, la mise au pas des esprits libres, la fin des
libertés, la censure, l'embrigadement des artistes, le renouveau de l'antisémitisme, le convainquent
d'envisager un nouveau départ. Il n'y a pas de place pour les artistes indépendants, et seuls ceux qui
renoncent à leur potentiel créatif pour devenir de pâles flagorneurs à la gloire du régime sont
acceptés. Pour qui ne veut pas rentrer dans le rang, il n'y a guère d'alternatives.
Isaac refuse d'être un artiste muselé, et il va fuir le pays de ses racines pour rejoindre une de ces
Babels scintillantes, qui attire les talents du monde entier. Et pour un peintre de cette époque, quoi
de mieux que rejoindre la France et sa capitale Paris, qui offre son aura mythique à la bohème
artistique des années trente.
Il y noue des liens avec d'autres artistes émigrés, se nourrit des mouvements esthétiques qui
embrasent la période, profite de la vie intellectuelle brillante, mais se garde bien d'adhérer à une
quelconque école. Il poursuit son chemin de peintre sans attaches, expérimente, innove, et affine
son style. Il vit pour son art, qui lui permet d'échapper en partie à la mélancolie, à la nostalgie de
son pays et des siens.
C'est un rêveur impénitent, pour qui le songe est moyen d'aller plus loin,d'aborder des territoires inconnus, de se libérer des carcans matériels.
Ces échappées imaginaires viennent enrichir son travail pictural qui navigue entre réalisme, symbolisme et pure invention de
l'esprit. Il est réputé ne pas avoir les pieds sur terre, mais c'est un choix délibéré au regard d'un
monde dont il a appréhendé les pesanteurs, les pièges et les périls.
Il aurait pu s'installer dans une paisible quête esthétique, jouissant de conditions matérielles
correctes, mais c'était sans compter les bruits de botte et les terrifiants nuages qui obscurcissaient
l'horizon. Les juifs sont à nouveau au coeur de la tourmente, et quand les nazis envahissent la
France, Isaac n'a guère d'autre choix que de traverser l'océan pour échapper à la barbarie.
Évasion encore, cette fois-ci de la vieille Europe qui allait se couvrir d'immenses camps de
concentration, où périraient tant des siens.
Les États-Unis, pourtant terre d'immigration, accueillent les étrangers sans réel enthousiasme,
voire avec méfiance, mais chacun peut y tenter sa chance selon le mythe fondateur du pays.
Isaac, sans avoir une notoriété internationale immense, commence à être connu d'un public
d'amateurs éclairés. La fortune n'est pas acquise, mais il va pouvoir subsister, quoique
modestement, de son art.
Malgré de réels efforts d'adaptation, il a pourtant bien du mal avec «l'american way of life». Il se
sent étranger dans ce pays où une majorité de citoyens ne révèrent que le dollar et la réussite
individuelle. Il a fui l'enfer du communisme soviétique, la terreur national-socialiste, pour se
retrouver désemparé dans une société hyper libérale, capitaliste, où les injustices sociales sont
criantes et les minorités ethniques stigmatisées. Ce n'est pas le havre de paix, d'équité, de sérénité
dont il avait rêvé.
La guerre terminée, il se résout à quitter cette terre inhospitalière pour les idéalistes et les doux
contemplatifs. Serait-il condamné à ce statut de juif errant colporté par les idéologies racistes ?
Vrai ou non, il embarque sur un navire au début des années cinquante, pour une île des Caraïbes.
Malgré l'exotisme de la destination, cette terre n'a pas grand-chose de la carte postale ou du paradis
primitif. En revanche c'est un lieu paisible, où les autochtones ignorent le stress des cités modernes,
vivent de peu car sans grands besoins, accueillent sur un rythme indolent les quelques égarés en
quête d'un abri face aux tourmentes de l'existence.
Isaac y pose ses valises en espérant faire le bon choix. Ébloui par la lumière étincelante, séduit par
les couleurs franches, bercé par le rythme de l'océan, il produit des oeuvres très personnelles, où se
mêlent sensations et impressions recueillies à chaque étape de ses pérégrinations. Cherchant sans
cesse la beauté cachée derrière les apparences, épiant la secrète harmonie du monde, soucieux d'
insuffler à ses oeuvre la simple joie d'être, il n'a cure de la valeur marchande de ses créations.
Ici, il peut être lui même, car personne ne se préoccupe de qui il est, de sa race ou de sa religion.
Dans ses songes débridés, lui apparaît régulièrement la figure du célèbre Houdini, ce fils de rabbin
hongrois devenu le légendaire roi de l'évasion. S'il ne possède pas sa science de l'escapologie, du
moins a-t-il fait en sorte sa vie durant de s'éloigner de ce qui pouvait l'entraver dans son expression
artistique.
A sa manière, il est un illusionniste génial qui par ses toiles enjolive un monde souvent triste à
pleurer. Il croit au pouvoir des images, capables de toucher l'humain au profond du coeur et de l' esprit.
Du juif errant, il a emprunté quelques traits, ne serait-ce que par les déplacements auxquels l'a
condamné l'Histoire. Laquelle histoire le rattrape à nouveau, quand son île refuge après maints
soubresauts voit s'instaurer un régime dictatorial effroyable. C'en est trop pour Isaac, qui n'a plus
l'âge de repartir à zéro.
Après avoir mis la dernière touche à une grande fresque colorée, considérée comme son testament
artistique, il met fin à ses jours sans regrets, l'âme enfin en paix. Cette grande et ultime évasion
achève une aventure artistique singulière.
Isaac, vagabond céleste et visionnaire devenu légendaire laisse une oeuvre sans concession,
profondément émouvante pour qui sait regarder au-delà de l'évidence, et voir plus loin que
l'apparente ligne d'horizon.